我的头发蓬松、凌乱，满脸灰尘。
我仍然没有成功。
渴望着厚积薄发，幻想着下一个二十年能成为一位知名作家。
伏在一个老旧的写字桌上，不断地读，不停地写。打开左手边的一个抽屉，里面全是退稿信，而右手边的一个抽屉，则有着为数不多的稿件采纳信。
我四处漂泊，流浪，来到了法兰西，来到了巴黎。
然而我并不在城区，恰恰相反，我住在远离市中心的一个乡村，一所破木屋里读着法国文学史，用法语写着小说和诗歌。
我没有孩子，也没有妻子，有的只是远方的朋友和知音。我们多年不见，只有着书信来往。
我过着孤独而自由的生活。
不关心政治和娱乐。
我有着一间书房和一间卧室。书房里的读书笔记要远远超过已购的图书。每天为笔记和书本找不到地方摆放而苦恼。
这真是一种幸福的苦恼。
卧室里只有一个写字台和一张窄窄的床。
晚上打开窗子可以看到外面的月亮。
床头是她过去给我写的信。
我不抽烟，也不喝酒。但我总是一副还没睡醒的样子。
望着祖国的方向发着呆。我在想，我该不该回去，该不该去找她。
有NBA骑士队比赛的日子里，我会用着华为手机看着那些球星打球，不时的冒出一句:“唉，詹姆斯不在，否则一定打爆你们。”
然后一个人回忆那些年追詹姆斯的日子，那是我的青春。
没钱去听音乐会的时候，我会一遍又一遍地用手机播放着许嵩的歌曲。
我活着，我歌着，我爱着。
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